Мысли в рифму - Римид Нигачрок

Точка зрения

Вблизи картина – грубые мазки,Похожие на хаос смеси красок,Следы печали, боли и тоски,Сотворена она недобрым часом.

А если чуть подальше отойдешь,Из хаоса – прекрасная картина,Откроется в ней истина и ложь,Где слита женщина с мужчиной.

Один воскликнет: «Это мастерство!»,Другой твердит: «Божественное чудо!»Обманчиво природой естество,Христос при приближении Иуда.

На расстоянии казалось молодой,Вблизи другое: женщина-старуха,Кто слышать не желает, тот глухой,Предвзято внемлет выборочно ухо.

Стихи и проза

Так мысли в прозе проще излагать,В стихах же строчки нужно рифмоватьНе как-нибудь, а в тему и логично,Чтоб след смогла оставить личность,Души и только ей присущий почерк.Но проза мастера, как магия пера!Отличий нет почти, и там, и тут играДуши, ума и чувственных влечений.Слепая страсть творит стихи ли гений,Закон один для всех, одна и та же силаРукой любителя и мастера водила.

День рождения

День обычный, июнь, понедельник.Сколько было таких и забытых…Архивариус Время и Мельник,Хроникёр не семейного быта.

Этот день не обычный для Мамы:День рожденья. Тебя поздравляю!А в любви не признался бы прямоЕй при жизни. Пусть пухом земля ей…

А умел бы, большую ПоэмуПосвятил бы я подвигу Мамам!Да, простая и трудная тема,Вечной жизни земной панорама.

Четверых она грудью вскормилаИ одна воспитала без мужа…Лишь любовь придает столько силы,Только мать не сломается, сдюжит.

И лежат они с дочерью рядом…Дочь с улыбкой взирает с плиты,Мать же хмурится, будто не рада;В землю воткнуты пестро цветы.

Муж и сын были очень похожиДаже в смерти, не только лицом,Тем любимей они и дороже…Кто же выйдет встречать на крыльцо?

Двое братьев идут по дороге,А за ними гурьбой малышня.Так назначили, видимо, богиРод продолжить его и меня.

Отчего же сегодня так грустноВ день рождения мамы моей?..

Другу

Водка с конфетой на крыше сарая,Так друга на службу я провожаю…

И в памяти вслед пережитое всплыло,Есть в ниточки той неизбывная сила,

Ожить эпизод этот плёвый помог,И с горочки будто скатился клубок…

Тридцать пять узелков отмотаю назадВ молодость нашу, и встретиться рад,

И страшно она далека!.. Где-то рядомГуляет сама по себе, и не надо

С тоскою печальной её окликать.И всё же рискну я. С чего бы начать?..

Как в горы ходили, как свадьбу играли,Как были артистами, пили, гуляли,

Иль вспомнить Хабзас?.. ПостепенноБылого картинки выходят на сцену.

Бригада, концерты и танцы, поездки.Белов, Королев и Цыбин, и Терских,

Таня и Вера, Зина и Оля, и Маша…Милая, глупая молодость наша!..

Душа усталая

Душа усталая забрызганная грязью,Не может сбросить толстую коросту,Одежда опыта бывает не по росту,Обида есть в невинной даже фразе,А жить, умея жить, конечно просто.

Пять фраз, пять строчек небылиц,Поймет ли суть их даже автор?Назад он смотрит, видит завтра,Ни слов, не помнит прошлых лиц,Умом мерещит в небе птиц…

В углу найдя гнилой предмет,Там: книгу, снимок иль тетрадь,Вздохнет о прошлом он опять:Тебе в два раза больше лет!..Свою судьбу бы только знать.

Под бременем душа покроваНесчетных лет былых событий:Узлы, обрывки, сети, нити…Ждала любовь, одно лишь слово,Брела слепая по наитию.

Найти бы мне такое средство,Чтоб растворился в нем нагар,И вздуть в душе большой пожар,Чтоб в старика вернулось детство,Но не маразм – божий дар!

Мой верный друг, увы, печаль,Сорви покров, там радость сердца,Не по погоде ей бы приодеться,А чтоб мечтой достигнуть даль,Там прошлых лет ничуть не жаль!

Ума души язык

Язык лукавый переменный,Ему хозяин ум развратный,Порой бывает откровенный,Что вам и стыдно и досадно,В окно души взирать парадно.

Как часто вольными речамиОн бьёт по совести бесстыдно,И жжет неласковое пламя,А вам за то вдвойне обидно,Навек впитает горечь память.

Увы, такой вот несуразный,Обычный, глупый и смешной,Души страдания и праздность,Судьбы хотелось бы иной,Сок перебродит в жуткий гной.

«Что он сказал, переведите!..Нет смысла там, нарезка слов».Вы правы, смысла не ищите,Поведал вам сюжеты снов,Где дух явиться был готов.

Как описать души незримость,Как чувства словом передать,Как Замок выложить из дыма,Как из земли дозваться Мать?!Во мне болезнь необорима…

И снова я мальчишка малый,Конфеткой редкою доволен,И не капризный и не шалый,Судьба мне щедро обещалаДары любви и счастья воли.

Вам надо только бы терпеньеДослушать сказку до конца,Где нет в помине поученья,Тогда увидите в сеченьеЛик старика с душой юнца.

Кому так страстно неустанноРазговорился как хмельной,Как в монологе в век длиной,Чтоб показать свои изъяны?..И в самом деле, разве пьяный…

Попытка мемуаров

Да, начинал и бросал мемуары:Молодой еще, рано, не старый.То казалась судьба интересна,То о ней говорить неуместно,

Где прошел, незаметен уж след,Сколько радостей, столько и бед.Но опять возникало желаниеПамять лет не отдать на заклание,

И бумаге хотя бы доверить,Чтоб не так ощущалась потеряЛучших памятных дней из былого.Но писать мемуары не ново,

Если есть что поведать потомкам…Если жил незаметно, негромкоСреди разных обычных героев,Что я ценное миру открою?..

Как душою страдал незаметно,Как работал, любил беззаветно,Как я верил в успех вопрекиНеудачам?.. Но все старики

Беззаботную молодость ценят,Сколько не было бед и лишений.В первый раз – это частая фраза!И простые начнутся рассказы:

Я влюбился впервые в пятнадцать,И в такую красавицу, братцы,Идеал, что нельзя описать!..Рано, сын, говорила мне мать,

Прежде школу закончи, сынок.На свиданье бежал со всех ног,Я влюбленный – какие уроки!..А теперь и в семье одинокий,

Старый, немощный, прямо беда…Вспоминать, так уж дальше айда.Лето, речка, купанье, забавы,И каникулы выйдут на славу,

Если с другом «загонишь хорька»,Пусть ранетка незрело- горька,За крыжовником сбегаешь в горы,И катание в зимнюю пору

На коньках и на санках, и лыжах…Чем старее, тем к детству мы ближе,Тем охотней о нем вспоминаем.А писать мемуары – задача иная:

Очевидец, участник событий страны,И певец и хранитель живой старины;Томик затертый, значок «октябрят»,В пионерских ли галстуках фото ребят,

Билет комсомольца, открытки, газеты,Военная форма… святые предметы,Как личные вещи и связь со Страной.Из перечня ценностей нет ни одной

В моей драгоценной шкатулке,Но нет и последней в помине! ПрогулкиПроводит лишь Память в былое.На гнойные раны забвенья – алоэ,

Чтоб высосать стыд из болячки…Писать мемуары – такая задачка,Уму пусть посильна, но совестьФальшивое чувствует в слове…

Начинал и бросал описанье ни разХроники фактов холодных, рассказБез скуки прочесть невозможно,А если в три короба врать и безбожно,

Так разве то есть мемуары?..Такое творенье не нужно и даром!Писатель на выдумку просто мастак,Коль Бог оставляет на темени знак

Таланта, а я же целован небрежно.Но дух и душа остается мятежна,Им суть подавай и правдивость!А кто не герой, тот ничто. Справедливо?

Оставим пока добродетель в покое,И факты из жизни своей приоткроем,Найдем ли, чем можно гордиться?..Без явной причины бывает, не спится,

И прошлого тени обступят толпой,Так душу охватит тягучей тоской,Что если бы мог, перенесся назадВ детства и юности сказочный сад.

Тот сад – ностальгический бред!..Страстно любовь воспевает поэт,Придумав прекрасную Даму.В реальности что? Мелодрама!

Или трагедия, фарс, но не темаПисать мемуары. Похожие все мыСудьбами, есть лишь нюансы.Одной ли страны, иностранцы,

Важно и прежде, чем жил человек,На что он потратил себя и свой век.

Другу телу